Noch eine Bonusszene: in der Geschichte Aschenfunken probiert der Protagonist Aedar ein paar andere Körper aus, nachdem er seine magische Gabe entdeckt hat.
Es gibt Nächte, in denen man etwas Vernünftiges tun sollte, und Nächte, in denen man es einfach lässt. Die Nacht nach Azaleas Kleiderbündel gehörte eindeutig zur zweiten Sorte.
Die Schmiede war warm, die Tür verriegelt, und draußen hatte der Wind sich schlafen gelegt. Knox hatte sich auf den Schemel neben der Esse gesetzt, ein Stück Käse in der Hand, und sah mich an wie jemand, der auf ein Kunststück wartet. Ich saß auf dem Amboss, ließ die Beine baumeln und kratzte mit dem Fingernagel Ruß von meiner Hand.
„Morena sagt, die Gestalt gehorcht dem Willen“, sagte ich.
„Das hast du schon dreimal gesagt.“
„Weil ich es selbst noch nicht glaube.“
„Dann probier es aus.“ Er kaute genüsslich. „Ich habe seit Tagen kein ordentliches Theater gesehen.“
Ich überlegte. Es war keine gute Idee. Morena hatte außerdem gesagt, ich solle meine Gabe verborgen halten. Aber für Unsinn war in meinem Kopf schon immer Aedar zuständig, auch wenn ich inzwischen einen anderen Namen trug, und Aedar hatte Lust.
„Gut“, sagte ich. „Aber du lachst nicht.“
„Ich verspreche nichts.“
Ich schloss die Augen und dachte an einen Ritter.
Nicht an irgendeinen. Ich dachte an die Ritter aus den Geschichten meines Großvaters, breit wie Scheunentore, mit Schwertern so lang wie Wagendeichseln und Stimmen, die Wände zum Beben brachten. Das Kribbeln lief golden durch meine Arme, und mein Körper wuchs. Die Schultern wurden breit, der Nacken dick, die Beine stämmig wie Eichenstämme. Es machte klirr, dann noch einmal klirr, dann folgte ein sehr langes, metallisches Scheppern.
Als ich die Augen öffnete, sah ich nichts.
„Knox?“, sagte eine Stimme, die wie aus einem Kochtopf kam. „Ich sehe nichts.“
„Du hast einen Helm auf“, sagte er sehr gefasst.
„Ich habe was?“
„Einen Helm. Und eine Rüstung. Eine ganze.“ Er klang, als bisse er sich von innen auf die Wange. „Du bist ein sehr großer, sehr lauter Ritter.“
Ich versuchte, den Arm zu heben. Der Arm hob sich, aber der Handschuh war so schwer, dass er mich nach vorn zog. Ich machte einen Schritt, dann einen zweiten, dann trat ich auf einen Hammer, der auf dem Boden lag, und stürzte der Länge nach hin, mit einem Krachen, das die Hühner im Nachbarhof aufweckte. Ich lag da wie ein umgekippter Kessel. Knox brach zusammen. Er lachte so, dass ihm der Käse aus dem Mund fiel.
„Du hast versprochen“, ächzte ich.
„Ich habe nichts versprochen. Ich habe nur gesagt, dass ich nichts verspreche.“
Es dauerte drei Versuche, bis ich das Visier hochgeklappt bekam, und der Helm hatte die ganze Zeit verkehrt herum gesessen. Ich ließ die Verwandlung los, und die Rüstung zerfiel in Funken, die kurz über den Boden tanzten und erloschen. Ich lag außer Atem auf den Dielen, wieder klein, wieder ich, und starrte an die Balken.
„Ritter sind überbewertet“, sagte ich.
„Der nächste?“
„Etwas mit weniger Metall.“
Ich dachte an den ältesten Mann, den ich kannte. Das Kribbeln kam, aber diesmal langsam, wie ein Seufzer. Mein Rücken krümmte sich, die Knie wurden steif, die Haut dünn wie Pergament. Etwas kitzelte mich am Kinn, und als ich nach unten sah, hing mir ein weißer Bart bis zum Gürtel.
„Autsch“, sagte ich. Die Stimme war ein Krächzen. „Mein Kreuz.“
Knox saß still. Er hatte aufgehört zu lachen.
„Mein Kreuz hat eine eigene Meinung“, fuhr ich fort, „und meine Knie auch, und die beiden sind sich uneins. Hilf mir auf, Junge, ich komme sonst nie wieder hoch.“
Er sprang auf, stützte mich am Ellbogen und führte mich zum Schemel. Ich ließ mich fallen wie ein Sack Mehl. Dann sah ich auf meine Hände, voller Altersflecken, mit knotigen Fingern, und etwas an ihnen kam mir bekannt vor.
„Du hast seine Nase“, sagte Knox leise.
„Wessen?“
„Die deines Großvaters.“
Ich schwieg. Ich spürte, wie das Lachen in mir weicher wurde. Dann räusperte ich mich und sagte im bestmöglichen Krächzen: „Er hätte gesagt, dass du die Esse nicht richtig schürst.“
Knox grinste, und seine Augen glänzten. „Das hätte er.“
Ich ließ den alten Mann los, mit einem erleichterten Ächzen, und mein Rücken richtete sich auf. Beim nächsten Atemzug strich ich mir eine Strähne aus dem Gesicht. Lange, blonde, wellige Haare. Ein schmaler Hals. Das beige Kleid, das ich noch immer trug.
Ich sah an mir herunter, drehte die Hände, lächelte.
„Da“, sagte Knox. „Das ist die Beste.“
„Weil ich nicht klirre?“
„Weil du aussiehst, als wäre es dir nicht peinlich.“
Er hatte recht. Mit dem Ritter hatte ich gespielt, den Alten hatte ich besucht. Hier war ich einfach. Ich machte einen Knicks, nur zum Spaß, und stolperte prompt über die eigenen Füße. Knox fing mich auf. Wir lachten beide.
„Eine geht noch“, sagte er, als wir uns beruhigt hatten. Er rieb sich die Hände wie ein Händler.
„Nein.“
„Du weißt, welche ich meine.“
„Das ist keine gute Idee.“
„Genau deshalb.“
Ich stöhnte. Aber das Kribbeln war schon da, und Aedar, der für Unsinn Zuständige, war nicht zu halten. Ich dachte an einen hochgewachsenen Mann mit silbernen Schläfen, mit hellgrauen Augen und einem Lächeln, das nie ganz oben ankam. Ich dachte an einen Mantel, wie ihn nur jemand trägt, der sich für einen Gott hält, und weil Aedar auch noch übertrieb, wurde er ein bisschen prächtiger, als er in Wirklichkeit war.
Als das Gold erlosch, stand ich aufrecht. Sehr aufrecht. Ein Mantel aus dunkelrotem Samt, gesäumt mit weißem Pelz, fiel von meinen Schultern bis zum Boden und rauschte, wenn ich mich bewegte. An den Fingern saßen Ringe. Auf der Brust glänzte eine schwere Kette.
Knox war verstummt.
Ich hob das Kinn. „Ich“, sagte ich mit einer Stimme, die mich selbst erschreckte, so ruhig und tief und unerträglich höflich, „bin der Fürst von Aldermark, und ich verlange zweihundert Hufeisen bis Montag.“
Knox stand auf. Er stand wirklich auf. Er legte die Hände an die Hosennaht und verbeugte sich, zu tief, mit der Stirn fast am Knie, und sagte: „Jawohl, Herr.“
Dann hob er den Kopf, sah mein Gesicht und kreischte vor Lachen.
Ich wollte mitlachen. Aber ich war vor dem blanken Schild an der Wand stehen geblieben, und was mir daraus entgegenblickte, hielt mich fest. Silbernes Haar, hellgraue Augen, ein Lächeln, das nichts wärmte. Es war sein Gesicht. Es war genau sein Gesicht, bis in die Falte neben dem Mund, und es lächelte, ohne dass ich es befohlen hatte.
Mir wurde kalt.
„Aedar?“, fragte Knox. Er hatte aufgehört zu lachen.
„Ich glaube, das reicht.“
Genau in diesem Moment sprang etwas auf die Fensterbank, ein flinker, grauer Schatten, die Nachbarskatze, die abends durch den Spalt der Läden kletterte, um Mäuse zu jagen. Sie sah mich an, den Fürsten im Samtmantel, mit Ringen und Pelz, und ihr Fell stellte sich auf wie eine Bürste. Sie fauchte so laut, dass die Balken bebten, und stürzte sich mit ausgefahrenen Krallen auf den Pelzkragen.
Ich kreischte, in einer Tonlage, die nicht zu einem Fürsten passte. Die Katze hing an meinem Mantel, ich drehte mich im Kreis, zerrte am Samt, und mitten in der Drehung ließ ich die Verwandlung los. Der Mantel zerfiel in Funken. Die Ringe lösten sich auf. Zurück blieb ich, klein und blond und zerzaust, mit einer Katze im Haar.
Knox lag auf dem Boden und weinte vor Lachen.
Ich pflückte die Katze von meinem Kopf. Sie sah mich an, gekränkt, aber zufrieden, und sprang mit einem Satz aus dem Fenster in die Nacht.
„Zum ersten Mal in der Geschichte von Aldermark“, brachte Knox schließlich heraus, „wurde der Fürst von einer Katze besiegt.“
„Sie hatte den besseren Plan.“
„Bitte“, sagte er und wischte sich die Augen, „bitte mach das nie wieder. Ich habe Angst vor meinem eigenen Blasebalg.“
„Nur ein einziges Mal“, sagte ich. „Vielleicht, wenn es wirklich nützlich ist.“
Ich setzte mich auf den Amboss, zog die Knie an und lächelte in die Dunkelheit. Der Ritter war zu laut gewesen, der Alte zu müde, der Fürst zu kalt. Nur die junge Frau mit den langen blonden Haaren passte, ohne zu kneifen und ohne zu drücken.
„Ginerva reicht“, sagte ich.
„Ginerva reicht“, stimmte Knox zu, und wir ließen die Esse langsam ausgehen.
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