Noch eine Bonusszene: ‚Der Anzug im Spind‘ kommt in meinem „offiziellen“ Manuskript nicht vor.
Um halb sechs Uhr morgens gehörte das Azurbad den Schwalben. Der Himmel über dem Sprungturm war noch grau, im Gras lag Tau, und die drei Becken ruhten so glatt wie Glasplatten. Soniya hatte das Tor mit ihrem Dienstschlüssel aufgesperrt und nur die kleine Lampe über dem Kiosk eingeschaltet. „Wenn mein Chef fragt, trainiere ich“, hatte sie gesagt. „Und das stimmt sogar.“
Ich stand in der Umkleide vor Spind vierzehn und hielt die Hand auf der Tür. Auf der Bank neben mir lag ein Zettel von Jardan, den ich in der Nacht dreimal gelesen hatte. Er hatte Elaenas Notizen noch einmal durchgesehen und mir die wichtigste Zeile herausgeschrieben: Die Umschreibung ist dauerhaft. Der Anzug ist Werkzeug, nicht Träger. Darunter stand in seiner schiefen Schrift: „Falls du es ausprobieren willst. Ich habe nachgerechnet. Du bleibst du.“
Ich glaubte ihm. Der Ingenieur in mir glaubte jedem Datensatz, den er selbst prüfen konnte. Aber der Mensch in mir hatte seit vier Monaten keinen einzigen Tag ohne diesen Stoff erlebt, und der Gedanke, ihn abzulegen, fühlte sich an, als sollte ich vom Dreimeterbrett springen, ohne zu wissen, ob unten Wasser war.
„Kaya?“ Soniyas Stimme kam von der Tür. „Brauchst du Hilfe oder eine Pause?“
„Beides“, sagte ich. „Aber ich komme gleich.“
Ich schloss die Augen und legte die Hand an den Ausschnitt am Hals. Ich gab dem Anzug keinen Befehl. Es war eher eine Frage, so leise gestellt wie unter Freunden, die einander lange kennen: Würdest du loslassen? Für eine
Weile?
Zuerst geschah nichts. Dann wurde der Stoff warm, und ein feines Prickeln lief über meine Schultern, als würde jemand sehr vorsichtig einen Reißverschluss öffnen, den es nicht gab. Das Orange löste sich Millimeter für
Millimeter von meiner Haut, floss an meinen Armen hinab wie lauwarmes Wasser und sammelte sich in meinen Händen zu einem weichen Bündel, kaum größer als eine Faust. Es wog nichts. Es lag da wie ein Tier im
Winterschlaf und glühte ein letztes Mal, dann wurde es ruhig.
Ich legte es in den Spind, zwischen Handtuch und Sonnencreme, und schloss die Tür nur halb.
Dann stand ich da, ganz ohne ihn, und wartete darauf, dass etwas geschah. Dass mein Körper sich zusammenzog, die Haare kürzer wurden, die Stimme tiefer, dass die Welt zurückkippte wie ein Boot, das zu lange auf einer
Seite gelegen hatte.
Nichts geschah.
Ich zog einen schlichten marineblauen Badeanzug an, den ich in der Mall gekauft und bisher nicht angerührt hatte. Er saß ein bisschen zu eng an den Schultern und kratzte am Rücken, und ich musste lachen, weil das das Beste
war, was mir seit Wochen passiert war. Ein gewöhnlicher Stoff, der nichts konnte und nichts wollte.
Draußen roch es nach nassem Stein und Chlor. Soniya saß am Rand des großen Beckens, die Füße im Wasser, in der roten Jacke, eine Stoppuhr in der Hand, die älter aussah als wir beide zusammen. Als sie mich sah, hob sie die Augenbrauen und sagte nichts, was ich ihr hoch anrechnete.
„Vierhundert Meter“, sagte ich. „Freistil. Bitte stopp, wenn ich anschlage.“
„Und wenn du Krämpfe bekommst?“
„Dann fischst du mich raus. Das ist dein Beruf.“
„Das ist mein Hobby“, sagte sie. „Mein Beruf ist, Leute daran zu hindern, dass ich sie fischen muss.“
Ich stieg über die Leiter ins Wasser. Es war kalt, kälter, als ich es in Erinnerung hatte, und es drückte gegen meinen Körper wie eine Hand, die mich prüfte. Kein Anzug, der die Strömung ordnete. Kein Sog, der mich vorwärts schob. Nur ich, das Becken und fünfzig Meter Wasser bis zur Wand.
„Los“, sagte Soniya.
Ich stieß mich ab.
Die ersten zwei Bahnen waren ein Kampf. Ich spürte jeden Zug im Schultergelenk, jeden Beinschlag in den Oberschenkeln, und mein Atem ging zu schnell, weil ich mich auf etwas verließ, das nicht mehr da war. Ich hatte vergessen, wie sich Anstrengung anfühlt, richtige, ehrliche, die in den Muskeln brennt und im Kopf Platz macht. Das Wasser war schwer, und ich war es auch, und für einen Moment dachte ich: Das ist ein Fehler.
Dann, auf der dritten Bahn, hörte ich es.
Mein Herz schlug in meinen Ohren, unter Wasser, dumpf und gleichmäßig. Es hatte keinen Takt, der mir etwas befahl. Es machte kein Signal. Dreimal kurz, einmal lang war verschwunden, und an seine Stelle trat etwas Einfaches, Unregelmäßiges, Lebendiges. Bumm, bumm, bumm, ein kleiner Trommler, der ohne Noten spielte und nur sich selbst gehorchte.
Ich lachte, so gut man unter Wasser lachen kann, und schluckte dabei einen Mund voll Chlor. Ich hustete, tauchte auf, holte Luft und schwamm weiter. Der Körper, der mich trug, war kein Experiment. Er war nicht geliehen, nicht eine Antwort auf eine Frage, die ein Konzern gestellt hatte. Es war meiner. Schmal, kräftig, ein bisschen ungeschickt auf der Wende, aber meiner.
Ich schlug an, die Hand flach an den Fliesen, und hing eine Weile am Beckenrand, den Kopf auf den Armen, das Haar wie nasse Seide um meine Schultern.
„Fünf Minuten elf“, sagte Soniya.
Ich sah zu ihr hoch. „Das ist furchtbar.“
„Das ist ziemlich gut.“
„Wallon hat damals vier Minuten achtunddreißig geschafft.“
„Wallon war neunzehn, hatte Wettkampfhaut und eine Mutter, die ihn jeden Morgen um fünf aus dem Bett geworfen hat.“ Sie grinste. „Du hast gerade in einem Badeanzug vom Wühltisch, ohne Warmmachen, mit Chlor in der Nase, eine Zeit hingelegt, die mir bei meinem letzten Rettungsschwimmertest nicht gelungen ist. Rechne selbst nach.“
„Ich bin langsamer als er.“
„Du bist langsamer als ein Anzug aus Nano-Robotern, der für dich mitgeschwommen ist“, sagte Soniya. „Und ich vermute, das stört dich nur halb so sehr, wie du glaubst.“
Sie hatte recht, und ich hasste es ein bisschen. Ich legte das Kinn auf den Rand und sah ihr in die Augen.
„Und?“, fragte sie leise. „Bist du noch da?“
Es war keine Frage nach Muskeln oder Zeiten. Sie wollte wissen, ob die Frau, die vor vier Monaten vor ihrer Tür gestanden hatte, ohne den Stoff noch existierte. Ob etwas übrig blieb, wenn man das Orange wegnahm.
Ich dachte nach. Ich dachte an die Nacht im Labor, an den Spiegel im Badezimmer, an den ersten Satz, den ich als Kaya gesagt hatte. Ich dachte an Kiran im Planetarium, an Sereyas Stimme im Kupferlicht, an Elaenas Orange auf dem Wasser. Nichts davon hing an einem Stück Stoff.
„Ich bin hier“, sagte ich.
„Das war keine Antwort.“
„Doch.“ Ich lächelte. „Ich bin Kaya. Ich schwimme schlecht, ich friere, ich habe Haare im Mund, und ich bin vollkommen sicher, dass ich es bin. Reicht dir das?“
Soniya legte die Stoppuhr beiseite, ließ sich vom Rand ins Wasser gleiten, in voller Rettungsjacke, und umarmte mich so fest, dass wir beide untergingen. Wir tauchten wieder auf und prusteten, und sie rief empört, dass die Jacke nicht für Wasser gemacht sei, und ich rief, dass sie selbst schuld sei, und irgendwo über uns lachten die Schwalben, die sich nicht dafür interessierten, wer wir gewesen waren.
Eine Stunde später stand ich wieder vor Spind vierzehn, nass, zitternd und ziemlich glücklich. Ich öffnete die Tür. Das Bündel lag dort, wo ich es gelassen hatte, orange und still. Ich nahm es in beide Hände.
„Du kannst ihn hierlassen“, sagte Soniya hinter mir. „Niemand zwingt dich.“
„Ich weiß.“
Ich hielt den Stoff an meine Brust. Er wurde warm, wie ein Gruß, der keine Frage stellte. Ich dachte darüber nach, was ich wollte, ehrlich und ohne Eile, und die Antwort war einfach.
Dann zog ich ihn an.
Nicht, weil ich musste. Nicht, weil ein Protokoll es verlangte oder ein Konzern es geplant hatte. Ich zog ihn an, weil er mir gefiel, weil das Orange im Morgenlicht schön war und weil es sich gut anfühlte, etwas zu tragen, das ich selbst gewählt hatte.
„Na also“, sagte Soniya und musterte mich von Kopf bis Fuß. „Der steht dir.“
„Ich weiß“, sagte ich.
Wir gingen hinaus in den Morgen, in dem die Sonne gerade über den Sprungturm kletterte. Die ersten Gäste würden erst in zwei Stunden kommen. Bis dahin gehörte das Becken uns.
Mehr über die starken Heldinnen in meinen Transgender-Geschichten und den anderen Büchern.
